Pensées sur la planète

La derive des confinements

A la veille du déconfinement en France, après presque deux mois de réclusion imposée, je me sens comme le commandant du sous-marin qui doit faire surface dans une mer incertaine et se demande ce qu’il va trouver en ouvrant la trappe du kiosque, une mer apaisée sous un ciel serein ou au contraire une tempête dont les vagues le repousseront trempé dans son kiosque.

Je ne suis pas sous-marinier mais une brève expérience d’immersion m’a permis d’apprécier la stabilité du bateau immergé en profondeur, et son instabilité totale, avec un profil rond et sans quille, quand il se retrouve au ras de la houle. Quel paysage allons-nous retrouver en sortant ?

Les prévisions les plus contradictoires se multiplient, entre le super-expert allemand qui prédit une deuxième vague du Covid-19 plus redoutable l’hiver prochain après un été tranquille, et ceux qui voient le virus mourir de sa belle mort au bout de 70 jours. Or on ne peut même plus distinguer les vrais des faux experts puisque le corps médical participe à la cacophonie, je ne parle bien entendu que de ceux qui ont du temps à perdre sur les plateaux de télévision, alors que la grande majorité des autres joue sa vie et sa santé dans les hôpitaux.

La solution la plus courageuse mais aussi la plus raisonnable me semble être de suivre les consignes des autorités, qui ont la modestie d’expliquer qu’il n’y a pas de solution miracle et qu’on va y aller progressivement. Précision utile et responsable, quand on voit que dans les pays qui ont déjà commencé leur déconfinement, beaucoup de gens ont interprété cette nouvelle posture comme une “fin d’alerte”, renonçant à toute précaution comme si on était totalement passé à “l’après pandémie”.

Franchement j’ai détesté devoir, depuis le 17 mars, passer ma journée à me laver les mains et mettre un masque à chaque sortie. Cela excluant tout jogging car on ne peut pas, j’ai essayé, courir avec un masque sur la figure. Mais je m’y étais presque habitué, désormais équipé de gants et de masque puisque l’approvisionnement a fini par se faire. En fait, étant par chance bricoleur, j’avais déjà gants et masque (vous avez déjà poncé du bois sans masque ?) et j’ai eu aussi la chance d’échanger avec les éboueurs de mon quartier, avec qui je bavarde quand je peux, un masque et des gants de travail contre un casque de tankiste français modèle 1936 dont je n’avais plus vraiment l’utilité.

Ces éboueurs et conducteurs d’engins de nettoyage, on ne leur a peut-être pas assez rendu hommage : dehors tous les jours en combinaison orange, masqués et gantés, ils ont été l’honneur du service public et des services de voirie et je n’ai jamais vu passer aussi souvent les camions-citerne pour arroser les trottoirs et lessiver la chaussée.

Mais comme tout le monde, j’ai été pris de court sur un équipement dont je n’avais pas fait provision : les cartouches d’encre pour l’imprimante, indispensables pour imprimer l’attestation dérogatoire m’autorisant à sortir… Une recherche sur Internet puis l’exploration d’une grande surface pas trop loin, un Auchan que je cite pour les remercier (leur concurrent le plus proche n’en avait plus) m’a permis d’en stocker plusieurs, avec une ramette de papier. Pour la prochaine fois, je saurai !

Et puisqu’on en est à l’approvisionnement, il n’a jamais fait défaut, il faut le dire ! Après deux ou trois jours suivant le 17 mars où les gens paniqués remplissaient leurs caddies pour trois mois, on n’a jamais manqué de rien ni en vivres frais ni en conserves, Paris et sa banlieue ont été ravitaillés sans interruption, et j’ai plus que jamais apprécié la baguette fraîche et les croissants chauds des boulangers restés ouverts et où on faisait la file à l’extérieur, comme lors de chaque guerre…

Ai-je souffert du manque de tests ? Pas vraiment, dans la mesure où je n’ai pas été malade et je ne voyais personne, même si j’avais été positif je n’aurais donc contaminé personne. En famille nous avons été plusieurs à traverser un gros rhume avec un peu de migraine, mais avec un Doliprane et beaucoup de sommeil c’est passé tout seul. Peut-être avons-nous été des centaines de milliers à être atteints par une forme bénigne, difficile de savoir qui était ou non “porteur asymptomatique”. On verra par la suite si les tests seront généralisés, je ne m’inquiète pas pour l’instant…

Ce qui me fait peur en revanche c’est le sentiment qu’ont certains de leur invulnérabilité, parce qu’ils sont jeunes ou qu’ils sont plus malins que les autres. Ou parce qu’ils sont libertaires, et parce qu’en France on doit absolument prouver à chaque instant qu’on ne fait pas “le jeu du pouvoir”. Entre “jeunisme” et giletjaunisme” il n’y a pas grande différence, les deux dérives sont également irresponsables. Devrons-nous payer d’une nouvelle dose de confinement les excès provocateurs annoncés dès le 11 mai ? Le vrai démocrate que je suis n’a pas de complexe à réclamer de la fermeté contre ceux qui jouent avec la santé des autres, il suffit de faire respecter la loi.

Pour autant, et en bon citoyen qui applique les consignes de confinement, je n’ai aucune envie de voir celui-ci prolongé si d’autres pays estiment possible d’en sortir, et vais tout faire à mon niveau pour que la démarche pragmatique et progressive annoncée soit un succès. En particulier, je suis infiniment frustré d’avoir appris ces derniers jours que la navigation de plaisance serait autorisée, mais réservée pour l’instant à ceux qui habitent à moins de cent kilomètres du littoral. Et je n’ai qu’une envie, c’est de voir les frontières rouvertes et l’Europe redevenir un tout cohérent et solidaire, ce qu’elle a très inégalement pratiqué ces derniers temps.

Alors prêts pour le déconfinement, mais tous ensemble et en bon ordre : ce n’est pas un sprint risqué, c'est une course de fond collective. A vos masques, prêts, partez !

A la recherche du temps retrouvé

Quelle étonnante expérience que ce confinement progressivement imposé à une grande partie de l’humanité ! L’isolement le plus strict est paradoxalement un facteur de rapprochement de toute cette humanité qui pour une fois partage le même destin, les mêmes angoisses, la même attente de savoir que cette pandémie est passagère et qu’on va trouver les moyens de la combattre efficacement.

L’interruption de l’activité dite normale a mis entre parenthèses l’agitation chronophage, le temps perdu en déplacements difficiles, tout ce qui occupait chacun et lui donnait l’impression d’être en règle avec la vie, avec la société, avec la morale, avec le souci de ne pas passer pour un inactif – un souci aboutissant dans les sociétés modernes à une marginalisation des inactifs, quels que soient leur âge et leur condition.

Jusqu’à présent, traîner chez soi était une chose culpabilisante, opposée à l’idée qu’on doit « rentabiliser » notre temps qui passe trop vite et ne pas le laisser s’échapper en vain. La vanité pourtant était cette illusion de se croire indispensable, irremplaçable. Une idée dont on perçoit qu’elle est une illusion le jour où l’on arrive à l’âge de la retraite et qu’on est remplacé du jour au lendemain, les choses continuant leur cours normalement.

Jusqu’ici, seuls les malades, les détenus, les personnes âgées avaient appris à apprivoiser la solitude et le temps long, une solitude subie et non voulue. La gestion du temps sans repères est un apprentissage quand on n’a pas de secrétaire, de collègues, de patron, d’employés, de rendez-vous, de réunions, d’échéances importantes et de dossiers urgents. L’urgence même devient relative, sauf évidemment pour ceux qui sont en besoin de soins.

Mais pour la grande majorité des confinés, le temps redécouvert est ce luxe qu’on avait auparavant du mal à s’offrir. Exception faite bien entendu pour ceux qui se laissent dévorer par le télétravail, on ne guérit pas instantanément quand on est « workaholic » depuis des années Le fait de se retrouver avec soi, avec ses proches quand on la chance de ne pas être seul, devient une richesse qu’on avait un peu oubliée. On revisite son passé, on recense ses envies, ses ambitions, on revoit ses projets les plus lointains, on feuillette ses agendas et on cherche à retrouver les choses vraiment importantes qu’on a faites. C’est la redécouverte des albums de photo, interrompus depuis trop longtemps, le classement des photos papier et des films vidéo. On nettoie les mémoires pour retrouver la mémoire, exercice salutaire pour prévenir Alzheimer.

L’occasion unique aussi de reprendre ses carnets d’adresse, d’éplucher ses contacts, de nettoyer ses listes d’amis ou supposés tels sur nos messageries. Et de faire de nouvelles listes : les gens à appeler car on les a perdus de vue, les amis dont on s’inquiète, les proches trop lointains, les fils à renouer pour créer ce tissu d’amis vrais qui n’est pas celui des « amis de Facebook », souvent jamais rencontrés.

Mais c’est là que l’époque a changé. Le même confinement, il y a seulement vingt ans, aurait été beaucoup plus lourd et frustrant car on n’avait pas encore un tel niveau de développement des moyens d’échanger et de se parler. Facebook bien sûr mais aussi WeChat, Skype, Whatsapp, Telegram, les applications sont innombrables qui permettent de parler aux plus lointains sans faire exploser la facture du téléphone. La pratique toute récente des « apéros Internet » ou dîners est un heureux palliatif à la frustration de ne pouvoir visiter ou recevoir ses vrais amis, ses parents.

Les plus malheureux aujourd’hui sont ceux qui ne sont pas connectés avec un réseau suffisamment puissant (je parle de qualité de connexion, le mieux étant évidemment la fibre qui n’est pas encore disponible partout).

Revanche des plus jeunes, jusqu’alors traités avec condescendance de « Geeks » par leurs aînés parce que trop absorbés par leurs tablettes et smartphones, ce sont eux qui aujourd’hui sont les formateurs des anciens et les initient aux derniers logiciels d’échange et de partage. Franchement, cette nouvelle dimension est d’une richesse incroyable et, avec l’accès gratuit à un certain nombre de prestations pour inciter les gens à rester chez eux, on peut visiter des musées, apprendre des langues étrangères, voir des films nouveaux ou revoir des films anciens, le catalogue s’enrichit tous les jours avec les initiatives généreuses d’organismes publics ou privés. A l’opposé, les plus âgés dans leurs maisons de retraite, les fameux EPHAD (Etablissements d'Hébergement pour Personnes Agées Dépendantes), sont doublement handicapés de n’avoir ni l’accès facile aux facilités Internet, ni encore moins la connaissance des logiciels et clefs d’accès à tous ces services de mise en relation avec leurs proches ou leurs connaissances. Le passage par cette crise du Coronavirus, comme toutes les « guerres », sera certainement un accélérateur puissant du passage à l’informatique de communication en France et dans les pays développés.

Et justement, je suis frappé de ce que cet accès à l’Internet ne soit plus réservé aux sociétés dites évoluées. Comme le téléphone portable, l’accès par Internet aux médias sociaux est devenu le moyen de communication le plus répandu dans le monde. Comme à l’époque de la grève générale et de la révolte indigène en Équateur en octobre dernier, les consignes de confinement sanitaires en sont diffusées aussi et surtout par les médias sociaux aux communautés les plus reculées dans la forêt amazonienne. Les informations non officielles sur la pandémie venus de la Chine où la communication est strictement contrôlées ont fuité par les médias sociaux, de la même façon qu’en Iran, pays également très atteint par la pandémie. Même aux États-Unis, première puissance industrielle et technologique, les médias sociaux fournissent une puissante contre-information aux informations officielles qui avaient jusqu’ici minimisé les effets de la pandémie.

Dans le flot d’informations qui jaillit de partout, contourne la disparition momentanée des kiosques à journaux et permet de s’informer vraiment si on va au-delà des quelques chaînes dites d’information qui font plus souvent de l’éditorial et du sensationnel, beaucoup de réflexions commencent à apparaître sur comment sera « l’après ». Trop tôt évidemment pour titrer des conclusions, dont beaucoup révèlent des a-priori idéologiques. La seule certitude est que cet « après » ne sera plus comme « avant ». Avec peut-être une autre certitude, c’est que le temps est peut-être plus précieux que la course en avant. Et une envie forte, c’est que ce temps retrouvé par l’obligation du confinement nous fasse redécouvrir les valeurs et ne nous échappe pas demain sous le poids d’autres contraintes, dont beaucoup sont artificielles.

Gilets jaunes le retour

Je me suis réveillé mercredi matin avec une mauvaise angoisse, en entendant la radio annoncer simultanément les augmentations spectaculaires du carburant (+1 dollar le gallon) et la riposte des professionnels et usagers de la route qui lançaient un mouvement de grève des transports et de blocage des ronds-points : un nouvel épisode des gilets jaunes ?

Pourtant j’étais à Quito et me pensais loin de « tout ça »… Erreur ! J’avais commandé un taxi à 7 heures pour m’emmener au terminal routier et trouver un bus pour la région amazonienne. J’ai senti que ça n’allait pas quand le taxi est passé au milieu d’un groupe de ses collègues arrêtés sur le bord de la rue et qui le regardaient d’un air franchement hostile.

« Si ça ne vous fait rien on fait un détour chez moi pour changer de voiture, avec mon taxi jaune la dernière fois ils m’ont caillassé et brisé le pare-brise ». Évidemment avec une voiture banalisée ça passait mieux, mais on a quand même fait des détours par des quartiers perdus pour contourner barrages et embouteillages.

Ravi d’arriver finalement au terminal de Quitombe et dans un délai rapide, je le gratifie d’un bon pourboire et le laisse repartir avec son véhicule personnel. Fatale erreur ! Entré dans l’immense gare routière, je suis accueilli par des contrôleuses militantes et patibulaires munies de porte-voix qui expliquent aux arrivant qu’il n’y a plus de bus, tout est arrêté. « Es el paro », c’est l’arrêt total dans ce terminal.

Coincés dans cette souricière, et faute de taxis, nous sommes des centaines à nous entasser dans les trolley-bus qui repartent vers la capitale. On me dit d’essayer le terminal nord, celui de Cumbaya. Un premier trolley jusqu’à son terminus, puis un second, puis un troisième. A bord, les conducteurs qui assurent le service annoncent au micro les zones qui passent encore et les zones fermées. A la troisième étape j’apprends qu’il n’y a aucun bus pour la route de Coca, et j’essaie l’aéroport – mais comment y arriver ?

Je tente ma chance auprès d’un jeune qui a un pick-up et lui demande de m’aider. En négociant un bon prix (pour lui), on se met d’accord pour qu’il tente de trouver un passage vers l’aéroport. Autoroutes, échangeurs, routes de contournement, j’ai l’impression nostalgique d’être avec un chauffeur dans Beyrouth en guerre, cherchant où ça passe et où c’est dangereux. On essaie tout mais rien ne passe. Impression déroutante de faire demi-tour sur l’autoroute, avec des poids lourds en marche arrière. Sur un rond-point, des hôtesses de l’air en uniforme rouge ont l’air totalement affolées car elles comprennent qu’elles n’arriveront jamais à l’avion.

La capitale étant assiégée par de petits barrages de pneus en feu, dont on voit de loin les panaches de fumée noire, on fait demi-tour et je me retrouve quatre heures plus tard à l’hôtel. A la télé, une ministre intervient pour expliquer que la police a procédé à des interpellations et libéré des barrages pour défendre la sécurité des citoyens. Mais le mouvement est présent dans les principales province et les grands axes sont coupés, on voit des barrages et des pneus qui brûlent un peu partout dans le pays. La chaîne qui n’est sans doute pas anti-gouvernementale passe ensuite le portrait des dirigeants syndicaux en mentionnant leur casier judiciaire : ce ne sont pas des syndicalistes ouvriers mais les dirigeants des transporteurs routiers et des chauffeurs de taxi, et certains ont un pedigree impressionnant, notamment en évasion fiscale. Mais, insiste la télé, certains ont surtout fait campagne pour l’ex-président Correa, prédécesseur de Lenin Voltaire Moreno qui est aujourd’hui contesté. Le prix de l’essence est un argument explosif dans tous les pays et provoque la jonction des mécontents de tout bord. Souvenir, souvenir...

Le vieux centre de Quito, traversé ce matin en trolley et qui faisait ville morte avec tous les magasins fermés, est cet après-midi ceinturé de petits barrages de pierres et de petits feux qui dégagent une fumée acre. Hier déjà, j’avais été frappé de la différence sur la grand-place qui s’ouvre devant le siège présidentiel : l’année dernière on pouvait s’inscrire pour une visite du palais et si on avait un peu de chance on pouvait rencontrer le président Moreno, hier toute la place était interdite aux piétons et les badauds se pressaient sur la lisière sud du parc en regardant vers le palais.

Aujourd’hui ce sont les manifestant qui convergent de partout et occupent un périmètre entre le bas de la vieille ville et la voie rapide. Un ballet très classique entre manifestants armés de pierre et policiers montés sur de petites motos qui vont et qui viennent, mais aucune d’impression d’organisation. Des vendeurs de trompes et de drapeaux équatoriens, comme à un match de foot. Des jeunes avec le visage masqué, certains même tout en noir… Surtout, une absence de slogans cohérents, avec essentiellement « Perros » (chiens) lancé aux policiers et « Fuera » (dégage) sans doute à l’attention du président.

Et dans une rue perpendiculaire, sagement alignés, les taxis regardent les jeunes manifester pour eux derrière leurs bannières gauchistes en scandant « el pueblo unido jamas serà vencido ». Mais je constate que la police, qui semble avoir été ferme sur les barrages routiers selon la télévision, est ici nettement moins agressive avec ces jeunes manifestants eux-mêmes peu offensifs et je respire plus l’odeur des pneus que celle des grenades lacrymogènes.

Il y a même un jeune avec une banderole du PCML, le parti communiste marxiste-léniniste, et je m’abstiens de le féliciter pour être le seul léniniste de la manifestation. Il pourrait ne pas avoir le sens de l’humour. Cette conjonction entre gauchistes, chauffeurs routiers et de taxi et de mécontents structurels est consternante de naïveté et je finis par m’en aller d'autant que la pluie est froide et que tout ça peut déraper.

En remontant vers le square de la Alameda, j’aperçois un membre du service d’ordre de la manif qui détourne les voitures ; je me frotte les yeux, et pas à cause de la fumée : il porte un gilet jaune. Ma seule question maintenant est, égoïstement, de savoir combien de temps je vais rester bloqué ici au lieu d’aller courir le toucan et l’anaconda. En bon Léniniste je me demande « que faire ? »

Rousse de Kiev

Olga Antonenko-Lamoureux, ou “Ola”, n’est pas une Ukrainienne ordinaire : diplômée d’architecture et de décoration d’intérieur en 1986, installée depuis plusieurs années en France et devenue française de cœur, elle est une artiste dont la sensibilité reste branchée sur son pays d’origine et qui vit personnellement la crise qu’il traverse.

 

Au lendemain de la manifestation du 19 février dernier sur la place Maïdan à Kiev, lorsque les forces anti-émeutes ont chargé la foule en faisant 25 morts et des centaines de blessés, elle s’est lancée dans une sculpture pas encore achevée mais où elle interprète le drame de ses ex-compatriotes sous le titre “L’homme à l’aile brisée”. Un miroir encadré de laiton porte une masse représentant les manifestants désarmés, avec des éléments en métal pour symboliser les barbelés, les barrières, la violence, et comme des traces de sang sur le haut du miroir…

Olga crée des intérieurs, ce qui fait que beaucoup de ses œuvres ne sont pas visibles du grand public mais uniquement par ceux qui en sont les commanditaires directs. Son propre intérieur, où elle vit avec son mari l’écrivain et poète Jean Lamoureux, est en soi un décor où les peintures, patchworks ou sculptures s’intègrent aux murs dont aucune surface n’a été laissée blanche, mais où au contraire les couleurs prolongent celles des tableaux qui y sont accrochés – un peu comme la collection du Cheval bleu dans le musée du Lenbachhaus à Munich.

L’artiste ukrainienne travaille tous les matériaux, toutes les matières : toile, peinture, tissus, métal, céramique, vitraux. Autant l’inspiration de Jean Lamoureux, parisien depuis huit générations, plonge ses racines en profondeur dans les richesses et nuances du patrimoine de la langue française, autant l’inspiration d’Olga est solaire, sensible aux changements de l’éclairage du jour, tournée vers le ciel. En 2009, une exposition associant les cultures française et ukrainienne, par  la juxtaposition et l’interpénétration de dessins et de textes, écrits par Jean Lamoureux, donc une exposition “plume et pinceau”, portait ce nom dont elle n’imaginait pas qu’il serait rattrapé par l’actualité : “vacarme dans le ciel”. Un ciel d’Ukraine qu’elle n’oublie pas aujourd’hui.

Et comme elle a décoré nombre de bars et de restaurants à Kiev, sa création s’étend aussi aussi à l’art culinaire, où elle improvise activement, comme elle le reconnaît elle-même, en fonction des ingrédients qu’elle a sous la main – ou qui lui manquent… Ce week-end, la création était de superbes filets de dinde, magnifiés à la poire et aux framboises avec une pointe de gingembre.

Pluie d'or automnale

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle, écrivait Prévert, chantait Juliette Greco, chantait Yves Montand, chantaient tant d’autres après eux… Elles tombent chaque automne, comme autant de pense-bête qui rappellent les souvenirs lointains. Une promenade au milieu des feuilles mortes qui crissent sourdement, c’est comme une évocation muette et tellement musicale.

Comme beaucoup de parcs parisiens, le parc de Saint-Cloud, déserté par ses promeneurs avec le froid et la pluie d'automne, est un refuge apaisant dès que le soleil perce la brume matinale. Allées immenses où la lumière presque hivernale et basse étire les arbres jusqu’à en faire des ombres immenses sur le sol, et se reflète dans la fine couche de perles d’eau déposée sur l'herbe par le brouillard.

Contrairement à la légende, les feuilles ne sont mortes qu’une fois entassées sur le sol, ou cachées entre les touffes d’herbe. Quand elles se détachent des arbres, elles sont encore bien vivantes et volent par centaines au premier coup de vent, tranquilles, légères, jamais dans le même sens.

Jeux de lumière surprenants, feuilles d’or qui habillent d'une touche de luxe toute l’étendue du parc, le spectacle ne dure qu’un instant, ou quelques jours à peine, le temps que ces pétales d’arbre tombent et se confondent avec la terre humide. La pluie d’or est une richesse éphémère qu’il faut savoir cueillir à temps.

Bien sûr tous les arbres ne se dépouillent pas à la même date, et l’automne se succède à lui même pendant plusieurs semaines : certaines allées sont déjà bordées par des rangées sévères d’arbres entièrement nus et gris, alignés au garde à vous pour saluer l’hiver en approche.

Plaisir supplémentaire pour le joggeur solitaire, en semaine les gardes forestiers font des feux des feuilles et des branches mortes qu’ils ont ramassées. Tout le sous-bois s’imprègne de ce mélange rare où se marient l’odeur de l’herbe fraîche, celle de la terre mouillée et celle du feu de bois… Si avec ça vous n’êtes pas convaincus…

L'elegance du pedalo

C’est encore confidentiel, le bureau des élèves de l’ENA a demandé à la direction des études de remplacer les stages d’initiation au parachutisme par des cours de pilotage de pédalo. Un signe que les bourgeons de la fine fleur de l’élite française ont parfaitement intégré les nouveaux leviers du pouvoir.

Avenue de la Grande Armée à Paris, les concessionnaires automobiles font grise mine : avec ou sans publicité en anglais et en allemand, les clients délaissent leurs vitrines pour aller demander au seul magasin d’accessoires de marine des dépliants sur les différentes modèles de pédalos, prétendument pour préparer les vacances d’été, en fait pour montrer qu’ils sont “tendance”.

A Neuilly, à Levallois, à Puteaux, les écoles de pilotage maritime où l’on prépare le brevet fluvial, côtier et hauturier, ne désemplissent pas de candidats à la conduite sur pédalo, avec ou sans instruments de navigation, et même sur eBay on n’en trouve plus qu’un ou deux à vendre à des prix prohibitifs (ci-contre un modèle basique à 1000 euros), un autre signe de ce nouvel engouement du public.

A la Gendarmerie nationale, on prépare secrètement des escortes sur jet-ski, avant que les policiers et les CRS, qui ont une expérience poussée des sports de plage, n’envisagent d’en faire autant. Le groupe de sécurité présidentielle étudie également la mise au point d’une Papamobile aquatique pour les manifestations publiques, assurant un minimum de protection par des vitres blindées.

Et pourquoi le pédalo ne serait-il pas un progrès pour la France, pour la société, pour la démocratie, pour la bienséance et pour le bonheur des peuples ? Car les côtés négatifs de ce moyen de transport – il est lent, il est encombrant, il ne marche vraiment bien qu’en ligne droite, on en sort toujours mouillé – ne sont rien par rapport à ses immenses avantages : il ne pollue pas, il est convivial, officiellement il est prévu pour deux personnes mais des familles entières peuvent s’y entasser…

Et surtout, contrairement aux bateaux de croisière les plus sophistiqués qui risquent l’échouage pitoyable ou la tempête médiatique, ou même aux pirogues motorisées sur le Maroni, le pédalo a une particularité qui ne devrait échapper à personne en période de crise : il est totalement insubmersible. Certes il peut être entraîné par le courant mais il ne chavire pas et son équipage finit toujours, même épuisé, par revenir à bon port en accompagnant le pédalage, fastidieux jusqu’à la tétanie des cuisses, par un savant mouvement de godille avec le gouvernail à main, tout le monde a essayé cette brillante manœuvre.

Le pédalo va devenir à la France ce que la gondole est à Venise : un élégant symbole de la douceur de vivre, de la rotondité, de l’équanimité, et en même temps de la navigation rectiligne, envers et contre tous les éléments. Il suffit d’un bon pilote de pédalo, et la France est sauvée.

Rentrer les géraniums

Le gel arrive, il faut se dépêcher de rentrer les géraniums ! C’est même un peu tard, les plantes sont pleines de neige, deux nuits en dessous de zéro degré et c’est cassé, fini, brûlé… Chaque année c’est la même surprise, l’hiver arrive trop tôt, trop vite, trop brusquement et le thermomètre chute d'un coup.

Cela dit, les géraniums ont de la chance. On s’occupe d’eux, on les range, on les entoure. Pas comme ces SDF abandonnés sur le trottoir, que personne ne ramasse alors qu’ils sont au milieu de la chaussée, pelotonnés sur les grilles du métro à récupérer un peu d’air chaud et pourtant malodorant.

Il paraît qu’il  en a de plus en plus, des sans logis, et qu’il y a de moins en moins d’abris pour eux. Il paraît même que les sans-logis étrangers viennent piquer les abris des SDF bien français. Shocking ! Pourtant c’est d’une simplicité biblique : les sans-logis sont sans logis comme les sans-papiers sont sans papiers, et ça n’a rien à voir avec leur lieu de naissance.

Je regarde mes géraniums avec un air bizarre. Et s’ils étaient étrangers ? Hollandais, comme les tulipes, ou importés de plus loin, des fleurs non communautaires ? J’en frémis. A part mes quelques arbustes, aucune de mes fleurs françaises n’a survécu à l’automne. Les étrangers sont plus coriaces, comme ce petit érable du Japon qui bourgeonne sous la neige sans aucun complexe. Il y a à peine trois semaines, il avait encore de superbes feuilles rouges, qui sont parties d’un seul coup. On ne chôme pas, chez les Japonais !

Mais revenons aux SDF, qui n’entrent dans aucune orangerie. C’est la saison des tentes Quechua (merci Décathlon, elles sont géniales) qui s’intègrent parfaitement au paysage urbain parce qu’on peut les monter sans planter de piquets. Pratique, sur un trottoir en béton ou sur les pavés.

On va en voir pousser dans les jardins publics (pas au bois de Vincennes, la mairie a tout nettoyé au bulldozer), sur les quais de la Seine, près des gares et même sous le périphérique. On aura droit à quelques reportages sur France 3 sur les Restaus du coeur, avant le retour du Téléthon et dans la guimauve des sentiments généreux d’avant Noël. Après, on passera à autre chose, forcément, on s'habitue tellement vite. Il faut juste souhaiter que l’hiver ne soit pas trop long ni trop dur, pour tous les géraniums et tous les SDF qu’on n’aura pas pu rentrer…

Humour vache

Rome a succombé à son tour au virus de l’humour vache : les fameuses vaches colorées de la Cowparade ont fini par y arriver aussi, jetant une touche insolite dans le cadre le plus célèbre du monde.

 

 

 

Depuis 1998, l’opération Cowparade a envahi les rues des métropoles du monde entier : Chicago, Londres, New-York, Sydney, Paris, Marseille, Tokyo, Barcelone, Moscou, Saint-Paul, Milan, Istanbul et Madrid, des millions de passants ont pu découvrir ces vaches familières mais toujours différentes, créées par le sculpteur suisse Pascal Knapp.

 

Art populaire mais aussi opération solidaire, au profit des personnes âgées et des handicapés, notamment Ageing Society. Les vaches en résine de verre, livrées blanches, sont chaque fois adoptées par des artistes locaux et sponsorisées par des entreprises, décorées et finalement vendues aux enchères, comme à Lima à l’issue de la dernière opération.

  Du 4 mai au 4 juillet, c’est donc Rome qui est envahie à son tour. Rien de très choquant car elles paissent au hasard des carrefours, ou sous les colonnades, mais pas immédiatement devant les monuments historiques. Le long de la Via Veneto, sur un coin de la place d’Espagne mais pas devant les escaliers de la Trinité des Monts, ce bétail croise pacifiquement les flots de touristes…

L’hommage aux traditions romaines ne pouvait pas manquer, avec une vache transformée en louve allaitant Romulus et Rémus, et portant le label “lait frais romain à 100%”, au cas où on aurait eu un doute sur la romanité de l’ensemble. 

 

 

Enfin dans la galerie de la place Colonna, juste en face d’une célèbre pâtisserie, une vache pensive déguste silencieusement une sucette géante. Une sucette évidemment prise d’assaut par les promeneurs pour les photos les plus inspirées !

Panne, sourire et transparence

Prévenance et information en temps réel, la SNCF a beaucoup appris des récentes séries noires de pannes sur l’Eurostar : une panne de motrice, samedi de Pâques sur un Corail surbondé parti de Paris pour Toulouse par Orléans, Limoges et Montauban, a donné l’illustration d’une gestion efficace et transparente.

 

Départ 7h40 de la gare d’Austerlitz, le train roule dix minutes en banlieue puis s’arrête une première fois, hors de toute gare. Les passagers sont comme d’habitude priés de ne pas descendre sur la voie. On repart et, quelque dix minutes plus tard, arrêt à Juvisy.

 

Cette fois l’information est quasi instantanée, répétée sur les hauts-parleurs du bord : “en raison d’une panne de motrice, le train est arrêté pour une durée indéterminée, nous nous excusons pour le désagrément”.

 

 

Puis ce sont les contrôleurs et agents de sécurité qui passent, rassurants : le message est bien passé, une nouvelle motrice est déjà en route, le temps qu’on enlève celle-ci, que l’autre arrive, qu’on l’installe, dans une heure au plus on sera repartis !

Des agents de sécurité sont venus en renfort, remontent les wagons en fournissant un luxe d’explications techniques aux passagers. L’un se hasarde même, un peu imprudemment, à garantir que toutes les correspondances seront assurées… 

Malgré le froid, beaucoup de passagers sont descendus sur le quai pour voir la manœuvre. La machine coupable est découplée et repart honteusement par la voie parallèle. Le train sans motrice a l’air un peu nu, et voit passer à côté de lui trains rapides et TER avec une frustration croissante pour ceux qui attendent.

 

Finalement la nouvelle motrice arrive, trois voies plus loin. On entend les conversations sur les talkies-walkies : on doit attendre le passage d’un “Grande Ligne” pour que la régulation autorise la motrice à traverser les voies et rejoindre la nôtre, par les aiguilles en sortie de gare. En attendant, les conducteurs et régulateurs s’interpellent joyeusement d’un quai à l’autre.

A bord, le chef de train a déjà prévenu les passagers que le départ est proche. La motrice arrive à reculons, c’est exactement la même, sauf le numéro. Manœuvre d’approche au ralenti, elle enfonce les heurtoirs, les freins sont bloqués par le conducteur, qui abaisse le pantographe pour isoler la machine, le mécano peut descendre en sécurité sur la voie pour terminer l’accrochage.

Tout le monde est remonté, sourires, les agents sur le quai font un signe de la main. A bord, les contrôleurs commencent à renseigner sur les nouveaux horaires d’arrivée aux différentes gares. Personne n’est ravi, pas génial de commencer un week-end pascal avec deux heures de retard, mais personne n’a protesté. Juste une affaire de sourire et de transparence des agents.  

A l’arrivée en gare de Limoges (la plus belle en France avec celle de Perpignan, chère à Dali, et la Gare de Lyon à Paris), dernière surprise : des taxis pour les correspondances proches déjà parties. Et pour faire attendre les passagers en transit pour Périgueux, avec un train deux heures plus tard, un déjeuner est servi avec pâté, canard en sauce et flan aux amandes. Qui a dit qu’on était mal traité à la SNCF ?   

Libé est revenu

Le vrai luxe d’une vie agitée où l’on court après le temps, c’est de lire son Libération le samedi matin avec un grand café, en sirotant à la fois le café, le journal, les idées, le temps qui s’arrête et en parcourant le monde dans un fauteuil.

Contrairement au Monde, dont la lecture m’est depuis trente ans un exercice obligé donc culpabilisant, avec cette angoisse de se demander à quelle heure de la journée on va le lire pour ne pas “rater” quelque chose, Libé est intemporel : j’ai l’impression qu’il a renoncé depuis longtemps à être un quotidien d’information, pour être plutôt un hebdo de chaque jour, fenêtre ouverte sur la société et sur la planète.

Donc en fin de semaine, une pile de Libé se déguste de façon impressionniste, en appréciant les saveurs, alors qu’une pile de Monde se consomme rageusement, les ciseaux à la main, traquant l’analyse à mettre de côté – j’ai un ami qui a n’a jamais cessé de constituer des dossiers depuis Sciences-Po en stockant des montagnes d’articles, base de données à la lecture improbable…

J’étais en colère ces derniers temps parce que le livreur de Libé – mon vrai luxe, le portage à domicile – faisait grève le samedi, et que je trouvais deux quotidiens dans la boîte le lundi matin, au moment le plus stressant de la semaine quand il faut recommencer à galoper sans se laisser désarçonner. Passer de l’arrêt au galop sans allure intermédiaire, pour qui connaît le cheval arabe, est particulièrement sportif.

Quelques mails ont suffi et ma récré du samedi matin a repris son rythme, vital pour le redémarrage d’une pensée autonome. C’est dans Libé par exemple, en lisant le portrait du Modem Alain Dolium,  que je découvre qu’il y a peut-être un autre choix que l’insipide Huchon pour les régionales à Paris; et que je constate que le PS s’indigne sur l’identité nationale mais n’a toujours pas neutralisé l’inacceptable Georges Frèche.

Surtout, à ne pas rater, j’ai pris le temps de lire les quatre pages sur le biographe de Gabriel Garcia Marquez, Gerald Martin, avec son regard distancié sur un écrivain fascinant et agaçant par ses amitiés castristes, mais dont l’Histoire ne retiendra, heureusement, que la fabuleuse somme littéraire. A part l’incontournable “Cien  anos de soledad”, mon préféré est “El coronel no tiene quien le escriba”, beaucoup plus court mais si dense.

Bon, j’y retourne, j’en ai plein d’autres à lire. Et comme il pleut, pas de regret de ne pas faire de jogging !